on air

Rex — son
Pulp — avant fermeture

jusqu'au point où,
s'encrant, luisants, hérissés, trop réels
(mais n'y heurte-t-elle pas encore de quoi — crêtes
ramifiantes — exploser, en embruns, surcroît de possibles ?)
ils l'arrêtent,
de noires vagues de verre,
et s'ouvrent — becs —
et... fatigue alors... brume monte... paralysie

                                                                                                — consentie

Claude Mouchard, L'air.